Morri. Hoje morri.
Escrevo-lhes, pois tive invejinha do Brás. Admito.
Contarei o motivo de minha morte então. Morte aos 40 anos de idade e eu ainda era de toda formosura e sensualidade. Posso afirmar.
Bom; foi que tive algo no cérebro, um tal de derrame bravo e fui pro hospital. Depois chegando em casa fazendo de um tudo para tirar o cheiro de anti-séptico que ficou impregnado nos meus poros pedi para meu filho mais velho a garrafa da minha melhor cachaça para eu comemorar a volta.
Acontece que o ser me olhou com a cara mais torcida de reprovação, foi até minha penteadeira pegar uma cartela de remédio e me disse:
- Tudo o que você pode tomar, doida. Nada de álcool pra você.
Acontece que em meu tédio e falta da satisfação que a cachacinha me traz, tomei um, dois, três comprimidos. Gostei do efeito e logo me empolguei. Tomei vários e fiquei maluca, tão maluca que pensei morrer.
É; agora é que vem a grande piada. Na verdade não só pensei que morri. O fato foi consumado. Eis aqui uma morta sobre o efeito dos comprimidos ainda.